ERNEST HEMINGWAY. Por Quién Doblan las Campanas CAPÍTULO 3

 ERNEST HEMINGWAY. Por Quién Doblan las Campanas CAPÍTULO 3

Bajaron los últimos doscientos metros moviéndose cuidadosamente de árbol en árbol, entre las sombras, para encontrarse con los últimos pinos de la pendiente, a una distancia muy corta del puente. El sol de la tarde, que iluminaba todavía la oscura muela de la montaña, dibujaba el puente a contraluz, sombrío, contra el vacío abrupto de la garganta. Era un puente de hierro de un solo arco y había una garita de centinela en cada extremo. El puente era lo suficientemente amplio como para que pasaran dos coches a la vez, y su único arco de metal saltaba con gracia de un lado para otro de la hondonada. Debajo de un arroyo, cuyo agua blanquecina se escurría entre cantos rodados y rocas, corría a unirse con la corriente principal que bajaba del puerto.

El sol daba a los ojos a Robert Jordan y no distinguía el puente que en silueta. Por fin, el astro palideció y desapareció, y, al mirar entre los árboles, hacia la cima oscura y redonda, después de donde se había escondido, Jordan vio que ya no tenía los ojos deslumbrados, que la montaña contigua era de un verde delicado y nuevo y que tenía manchas.

Enseguida se puso a estudiar el puente ya examinar su construcción aprovechando la escasa luz que le quedaba por la tarde. La labor de la demolición no era difícil. Sin dejar de mirarle, sacó del bolsillo un cuaderno y tomó rápidamente algunos apuntes. Dibujaba sin calcular el peso de la carga de los explosivos. Lo haría más tarde. De momento, Jordan anotaba sólo los puntos en los que las cargas deberían ser colocadas, para cortar el soporte del arco y precipitar una de las secciones al vacío. La cosa podía conseguirse tranquila, científica y correctamente con media docena de cargas situadas de forma que estallaran simultáneamente, o bien, de forma más brutal, con dos grandes cargas tan sólo. Sería necesario que estas cargas fueran muy gruesas, colocadas en ambos extremos y puestas de forma que estallaran al mismo tiempo. Jordan dibujaba rápidamente y con gusto; se sentía satisfecho al tener por fin el problema al alcance de la mano y satisfecho de poder entregarse a ella. Luego cerró el cuaderno, metió el lápiz en el estuche de cuero en el borde de la tapa, metió el cuaderno en el bolsillo y se abrochó.

Mientras él estaba dibujando, Anselmo miraba la carretera, el puente y las garitas de los centinelas. El viejo creía que se habían acercado demasiado al puente y cuando vio que Jordan terminaba el dibujo, se sintió aliviado.

Cuando Jordan acabó de abrochar la cartera que cerraba el bolsillo de pecho se estiró boca abajo, al pie del tronco de un pino. Anselmo, que estaba situado detrás de él, le cogió con la mano en el codo y señaló con el índice hacia un punto determinado.

En la garita que estaba delante suyo, más arriba de la carretera, estaba sentado el centinela, manteniendo el fusil con la bayoneta calada en las rodillas. Estaba fumando un cigarrillo; llevaba un gorro de punto y un capote hecho simplemente de una manta. A cincuenta metros no se podían distinguir sus disparos, pero Robert Jordan cogió los gemelos, hizo visera con la palma de la mano, aunque ya no había sol que pudiera arrancar reflejo alguno, y he aquí que apareció el parapeto del puente, con tanta claridad que parecía que se pudiera tocar alargando el brazo.

Y la cara del centinela, con las mejillas hundidas, la ceniza del cigarrillo y el brillo graso de la bayoneta. El centinela tenía cara de payés, mejillas flacas bajo pómulos altos, barba mal afeitada, ojos sombreados por espesas cejas, grandes manos que sostenían el fusil y pesadas botas que asomaban la cabeza por debajo de los pliegues de la capa. Una vieja bota de vino, de cuero oscurecido por el uso, colgaba de la pared de la garita. Se distinguían algunos periódicos, pero no se veía ningún teléfono. Podía ocurrir que el teléfono estuviera en el lado oculto, pero ningún hilo visible salía de la garita. Una línea telefónica corría a lo largo de la carretera y los hilos atravesaban el puente. En la entrada de la garita había un brasero hecho de una vieja lata de gasolina sin tapa con algunos agujeros; el brasero estaba apoyado en dos piedras, pero no tenía luz. Había algunas viejas latas, ennegrecidas por el fuego, entre las cenizas sembradas alrededor.

Jordan extendió los gemelos a Anselmo, que estaba extendido a su lado. El viejo sonrió y movió la cabeza. Luego se señaló los ojos con el dedo.

—Ya lo veo —dijo, hablando con mucho cuidado, sin mover los labios, de modo que, más que hablar, sólo era un murmullo. Miró al centinela mientras Jordan le sonreía y, señalando con una mano hacia delante, hizo un ademán con la otra como si se cortara el gaznate. Robert Jordan asintió, pero dejó de sonreír.

La garita, situada en el extremo opuesto del puente, daba al otro lado, hacia la carretera de bajada, y no podía verse el interior. La carretera, amplia, bien asfaltada, giraba bruscamente hacia la izquierda, al otro lado del puente, desapareciendo después en una curva hacia la derecha. En este punto la carretera se ensanchaba, añadiendo a sus dimensiones normales una banda abierta en la sólida pareda de roca del otro lado de la garganta; su margen izquierdo u occidental, mirando hacia abajo desde el puerto y el puente, estaba marcada y protegida por una serie de bloques de piedra que caían a pico sobre el precipicio. Esta garganta era casi un cañón en el lugar donde el río cruzaba bajo el puente y se arrojaba sobre el torrente que bajaba del puerto.

—¿Y el otro sitio? —preguntó Jordan a Anselmo.

-Está a quinientos metros más abajo de esta revuelta. En la casilla de peón camionero junto a la pared rocosa.

—¿Cuántos hombres hay? —preguntó Jordan.

Volvió a observar al centinela con sus gemelos. El centinela aplastó el cigarrillo contra los tablones de madera de la garita, sacó del bolsillo una tabacalera de cuero, rasgó el papel de la colilla y despejó en la petaca el tabaco que le quedaba, se levantó, apoyó el fusil contra la pared y. Después volvió a coger el fusil, lo puso en bandolera y se encaminó hacia el puente. Anselmo se aplastó contra el suelo. Jordan metió a los gemelos en el bolsillo de la camisa y escondió la cabeza detrás del tronco del pino.

—Siete hombres y un cabo —dijo Anselmo, hablando en la oreja—. Me lo ha dicho el gitano.

—Nos iremos cuando se detenga —dijo Jordan—. Estamos demasiado cerca.

—¿Ha visto lo que quería?

—Sí. Todo lo que me hacía falta.

Empezaba a hacer frío, ya que el sol se había puesto y la luz se esfumaba a la vez que se extinguía el resplandor del último destello en las montañas situadas detrás de él.

—¿Qué le parece? —preguntó en voz baja Anselmo, mientras miraban al centinela pasearse por el puente en dirección a la otra garita; la bayoneta brillaba con el último resplandor; su silueta aparecía informe bajo el capotón.

—Muy bien —contestó Jordan—. Muy bien.

—Me alegro —dijo Anselmo—. ¿Vamos? Ahora no es fácil que nos vea.

El centinela estaba de pie, vuelto de espaldas a ellos en el otro extremo del puente. De la hondonada subía el ruido del torrente picando contra las rocas. De repente, por encima de ese ruido, se abrió paso una trepidación considerable y vieron que el centinela miraba hacia arriba, con el gorro de punto echado atrás. Volvieron la cabeza y, levantándola, vieron en el cielo de la tarde tres monoplanes en formación de V; los aparatos parecían delicados objetos de plata en aquellas alturas, donde todavía había luz solar, y pasaban a una velocidad increíblemente rápida, acompañados del runrún regular de sus motores.

—¿Serán nuestros? —preguntó Anselmo.

—Parece que lo son —dijo Jordan, aunque sabía que a esa altura no es posible asegurarlo. Podía ser una patrulla de tarde de uno u otro bando. Pero era mejor decir que los cazas eran «los nuestros», porque eso complacía a la gente. Si se trataba de bombarderos, era otra cosa.

Anselmo, evidentemente, era de la misma opinión.

—Son nuestros —afirmó—; los conozco. Son Moscas.

—Sí —contestó Jordan—; también a mí me parece que son Moscas.

—Son Moscas —insistió Anselmo.

Jordan pudo haber utilizado los gemelos y haberse asegurado al punto de que lo eran; pero prefirió no utilizarlos. No tenía importancia saber esa noche de quiénes eran los aviones, y si al viejo le gustaba pensar que eran de ellos, no quería quitarle la ilusión. Sin embargo, ahora que se alejaban camino de Segovia, no le parecía que los aviones se parecieran a los Boeing P. 32 verdes, de alas bajas pintadas de rojo, que eran una versión rusa de los aviones americanos que los españoles llamaban Moscas. No podía distinguir bien sus colores, pero la silueta no era la de los Moscas. No; era una patrulla fascista que volvía a las bases.

El centinela seguía de espaldas junto a la garita más alejada.

—Vámonos —dijo Jordan.

Y empezó a subir colina arriba, moviéndose con cuidado y procurando siempre quedar cubierto por la arboleda. Anselmo le seguía a la distancia de unos metros. Cuando estuvieron fuera de la vista del puente, Jordan se detuvo y el viejo llegó hasta él, y empezaron a subirse poco a poco, monte arriba, entre la oscuridad.

—Tenemos una formidable aviación —dijo el viejo, feliz.

—Sí.

—Y vamos a ganar.

—Debemos ganar.

—Sí, y cuando hayamos ganado, usted debe venir conmigo de caza.

—¿Qué caza?

—Osos, ciervos, lobos, jabalíes...

—¿Le gusta cazar?

—Sí, hombre, me gusta más que nada. Todos cazamos en mi pueblo. ¿No te gusta a usted la caza?

—No —contestó Jordan—. No me gusta matar a animales.

—A mí me ocurre lo contrario —dijo el viejo—; no me gusta matar a hombres.

—A nadie le gusta, salvo los que están mal de la cabeza —comentó Jordan—: pero no tengo nada en contra cuando es necesario. Cuando es por la causa.

—Eso es diferente —dijo Anselmo—. En mi casa, cuando yo tenía casa, porque ahora no tengo casa, había colmillos de jabalíes que yo había matado en la montaña. Había pieles de lobo que había matado yo. Los había matado en invierno, dándoles caza entre la nieve. Una vez maté a uno muy grande en las afueras del pueblo, cuando volvía a mi casa, una noche del mes de noviembre. Había cuatro pieles de lobo en el suelo de mi casa. Estaban muy gastadas de tanto pisarlas, pero eran pieles de lobo. Había cornamentas de ciervo que había cazado yo a los altos de la sierra y había un águila disecada por un disecador de Ávila, con las alas extendidas y los ojos amarillentos, tan verdaderos como si fueran los ojos de un águila viva. Era algo muy bonito de ver, y me gustaba mucho mirarlo.

—Lo creo —dijo Jordan.

—En la puerta de la iglesia de mi pueblo había una pata de oso que maté yo en primavera —continuó Anselmo—. Lo encontré en una montaña, entre la nieve, dando vueltas a un tronco con esa misma pata.

—¿Cuándo fue esto?

—Hace seis años. Y cada vez que veía la pata, que era como la mano de un hombre, aunque con esas uñas largas, disecada y clavada en la puerta de la iglesia, me gustaba mucho verla.

—Te sentías orgulloso.

—Me sentía orgulloso recordándome del encuentro con el oso en esa montaña a principios de primavera. Pero cuando se mata a un hombre, un hombre que es como nosotros, no queda nada bueno.

—No puedes clavar la pata en la puerta de la iglesia —dijo Jordan.

—No, sería una barbaridad. Y sin embargo, la mano de un hombre es muy parecida a la pata de un oso.

—Y el tórax de un hombre se asemeja mucho al tórax de un oso —comentó Jordan—. Bajo la piel, el oso se asemeja mucho al hombre.

—Sí —añadió Anselmo—. Los gitanos creen que el oso es hermano del hombre.

—Los indios de América también lo creen. Y cuando matan a un oso le explican por qué lo han hecho y le piden perdón. Luego ponen la cabeza en un árbol y le ruegan que les perdone antes de marcharse.

—Los gitanos piensan que el oso es hermano del hombre porque tiene el mismo cuerpo debajo de la piel, porque le gusta beber cerveza, porque le gusta la música y porque le gusta el baile.

—Los indios también lo creen —dijo Jordan.

—¿Son gitanos los indios?

—No, pero piensan lo mismo sobre los osos.

—Ya. Los gitanos también creen que el oso es hermano del hombre porque roba para divertirse.

—¿Eres tú gitano?

—No, pero conozco a muchos, y, desde el Movimiento, muchos más. Hay muchos en las montañas. Para ellos no es pecado matar fuera de la tribu. No lo confiesan, pero es así.

—Igual que los moros.

—Sí. Pero los gitanos tienen muchas leyes que no dicen tenerlas. En la guerra, muchos gitanos se han vuelto malos de nuevo, como en los viejos tiempos.

—No entienden por qué hacemos la guerra; no saben por qué luchamos.

—No —dijo Anselmo—; sólo saben que hay guerra y que la gente puede matar otra vez, como antes, sin que se le castigue.

—¿Has matado alguna vez? —preguntó Jordan, traído de la intimidad que creaban las sombras de la noche y el día que habían pasado juntos.

—Sí, muchas veces. Pero no por gusto. Para mí, matar a uno lo—¿Por quién?

mbre es un pecado. Aunque sean fascistas los que mate. Para mí hay una gran diferencia entre el oso y el hombre, y no creo en los hechizos de los gitanos sobre la fraternidad con los animales. No. A mí no me gusta matar a hombres.

—Pero los has matado.

—Sí, y lo haría otra vez. Pero si después de esto sigo viviendo, trataré de vivir de tal modo, sin hacer daño a nadie, que se me pueda perdonar.

—No sé. Desde que no tenemos a Dios, ni a su Hijo ni Espíritu Santo, ¿quién es el que perdona? No sé.

—¿Ya no tiene Dios?

—No, hombre; por supuesto que no. Si hubiera Dios, no habría permitido lo que yo he visto con mis propios ojos. Déjales que tengan a Dios.

—Ellos dicen que es suyo.

—Bueno, yo le echo de menos, porque he sido educado en la religión. Pero ahora un hombre debe ser responsable frente a él.

—Entonces eres tú mismo quien tienes que perdonarte por haber matado.

—Creo que es así —asintió Anselmo—. Lo ha dicho usted de forma tan clara, que creo que debe ser así. Pero, con o sin Dios, creo que matar es un pecado. Quitarle la vida a alguien es un pecado muy grave, en mi opinión. Lo haré, si es necesario, pero no soy de la clase de Pablo.

—Para ganar la guerra debemos matar a nuestros enemigos. Siempre ha sido así.

—Ya. En la guerra debemos matar. Pero yo tengo ideas muy raras —dijo Anselmo.

Iban ahora uno junto al otro, entre las sombras, y el viejo hablaba en voz baja, volviendo algunas veces la cabeza hacia Jordan, según subía.

—No quisiera matar a un obispo. No quisiera matar a un propietario, por grande que fuera. Me gustaría ponerlos a trabajar, día tras día, cómo hemos trabajado nosotros en el campo, cómo hemos trabajado nosotros en las montañas, haciendo leña, todo el resto de la vida. Así sabrían lo bueno. Les haría que durmieran donde hemos dormido nosotros, que comieran lo que hemos comido nosotros. Pero, sobre todo, haría que trabajaran. Así aprenderían.

—Y vivirían para volver a esclavizarte.

—Matar no sirve de nada —insistió Anselmo—. No puedes acabar con ellos, porque su semilla vuelve a crecer con mayor vigor. Tampoco sirve de nada meterlos en prisión. Sólo sirve para crear más odios. Es mejor enseñarles.

—Pero tú has matado.

—Sí —dijo Anselmo—; he matado varias veces y lo volveré a hacer. Pero no por gusto, y siempre me parecerá un pecado.

—¿Y el centinela? Te sentías contento con la idea de matarle.

—Era una broma. Mataría al centinela, sí. Lo mataría, con la conciencia tranquila si era éste mi deber. Pero no a gusto.

—Dejaremos esto para aquellos a quienes les divierta —concluyó Jordan—. Hay ocho y cinco, que suman en total trece. Son bastantes para aquellos a los que divierte.

—Hay muchos a los que les gusta —dijo Anselmo en la oscuridad—. Hay muchos. Tenemos más de esos que de los que sirven para una batalla.

—¿Has estado alguna vez en una batalla?

—Bien —contestó el viejo—, peleamos en Segovia, al principio del Movimiento; pero fuimos vencidos y escapamos. Yo fui con los demás. No sabíamos ni lo que estábamos haciendo ni cómo debía hacerse. Además, sólo tenía una pistola con perdigones, y la Guardia Civil tenía máuser. No podía disparar contra ellos a cien metros con perdigones, y ellos nos mataban como si fuéramos conejos. Mataron a todos los que quisieron y tuvimos que huir como ovejas. —Se quedó en silencio y luego preguntó—: ¿Crees que habrá pelea en el puente? —Desde hacía un rato se había puesto a tutear en el extranjero.

—Es posible que sí.

—Nunca he estado en una batalla sin huir —dijo Anselmo—; no sé cómo me comportaré. Soy viejo y no puedo responder de mí.

—Yo respondo de ti —dijo Jordan.

—¿Has estado en muchos combates?

—En varios.

—¿Y qué piensas del puente?

—Primero pienso en volar el puente. Es mi trabajo. No es difícil destruir el puente. Luego tomaremos las disposiciones para los demás. Haremos los preparativos. Todo se dará por escrito.

—Pero hay muy pocos que sepan leer —dijo Anselmo.

—Lo escribiremos, para que todo el mundo pueda entenderlo; pero también lo explicaremos de palabra.

—Haré lo que me manden —dijo Anselmo—; pero cuando recuerdo el tiroteo de Segovia, si hay una batalla o mucho tiroteo, me gustaría saber qué es lo que debo hacer en todo caso para evitar la fuga. Me

acuerdo que tenía una gran inclinación a huir a Segovia.

—Estaremos juntos —dijo Jordan—. Yo te diré qué debes hacer en cualquier momento.

—Entonces no hay cuestión —aseguró Anselmo—. Haré lo que sea, siempre que me lo envíen.

—Adelante con el puente y la batalla, si es que debe haber batalla —dijo Jordan, y al decir esto en la oscuridad se sintió algo ridículo, aunque, después de todo, sonaba bien en español.

—Será algo muy interesante —afirmó Anselmo, y oyendo hablar al viejo con tal honradez y franqueza, sin la menor afectación, sin la fingida elegancia del anglosajón ni la chulería del mediterráneo, Jordan pensó que había tenido mucha suerte por haber encontrado el viejo, por haber visto el puente, por haber podido normal, y sintió irritación por las órdenes de Golz y la necesidad de obedecerlas. Sintió irritación por las consecuencias que tendrían para él y las consecuencias que tendrían para el viejo. Era una tarea muy mala para todos los que tuvieran que participar.

«Esta no es una forma decente de pensar —se dijo a sí mismo—; pensar en lo que te puede pasar a ti ya los demás. Ni tú ni el viejo sois nada. Son instrumentos de su deber. Las órdenes no son cosa vuestra. Aquí tienes el puente, y el puente puede ser el lugar en el que el futuro de la humanidad dé un giro. Cualquier cosa de las que ocurran en esta guerra puede cambiar el futuro del género humano. Tú sólo tienes que pensar en algo, en lo que debes hacer. ¿Diablo, en una sola cosa? Si estuviera en una sola cosa, sería fácil. Está bien, estúpido. Sólo hace falta pensar en ti mismo. Piensa en algo distinto.»

Así que se puso a pensar en María, en la chica, en la piel, el pelo y los ojos, todo del mismo color dorado; en su pelo, algo más oscuro que el resto, aunque cada vez serían más rubios, a medida que su piel fuera haciéndose más oscura; en su suave epidermis, de un dorado pálido en la superficie, recubriendo un ardor profundo. Su piel debía de ser suave, como todo el cuerpo; se movía con poca traza, como si viera algo que le estorbara, algo que fuera visible aunque no lo era, porque estaba sólo en su mente. Y se ruborizaba cuando la miraba, y la recordaba sentada, con las manos sobre las rodillas y la camisa abierta, dejando ver el cuello, y el bulto de sus pequeños senos torneados bajo la camisa, y al pensar en él se le resecaba la garganta, y le costaba esfuerzo seguir caminando. Y Anselmo y él no hablaron más hasta que el viejo dijo:

—Ahora sólo tenemos que bajar por estas rocas y estaremos en el campamento.

Cuando se deslizaban por las rocas, en la oscuridad oyeron gritar a un hombre: «¡Alto! ¿Quién vive?» Oyeron el ruido del cerrojo de un fusil que era echado atrás y después el golpeo contra la madera, al impulsarlo hacia delante.

—Somos camaradas —dijo Anselmo.

—¿Qué camaradas?

—Camaradas de Pablo —contestó el viejo—. ¿No nos conoces?

—Sí —dijo la voz—. Pero es una orden. ¿Sabéis el santo y seña?

—No, venimos de abajo.

—Ya lo sé —dijo el hombre de la oscuridad—; venid del puente. Lo sé. Pero el orden no es mío. Debe conocer la segunda parte del santo y seña.

—¿Cuál es la primera? —preguntó Jordan.

—Lo he olvidado —dijo el hombre en la oscuridad, y rompió a reír—. Vete a la puñeta con tu mierda de dinamita.

—Eso es lo que se llama disciplina de guerrilla —dijo Anselmo—. Sácale el cerrojo a tu fusil.

—Ya está sacado —contestó el hombre de la oscuridad—. Lo dejé caer con el pulgar y el índice.

—Como lo hicieras con un máuser, se te dispararía.

—Es un máuser —explicó el hombre—; pero tengo un pulgar y un índice como un elefante. Siempre lo sujeta así.

—¿Hacia dónde apunta el fusil? —preguntó Anselmo en la oscuridad.

—Hacia ti —respondió el hombre—. Lo tengo apuntado hacia ti todo el tiempo. Y cuando vayas al campamento dile a alguien que me venga a relevar, porque tengo un hambre que me j... el estómago y he olvidado al santo y seña.

—¿Cómo te llamas? —preguntó Jordan.

—Agustín —dijo el hombre—. Me llamo Agustín y me muero de aburrimiento en este lugar.

—Daremos tu mensaje —dijo Jordan, y pensó que aburrimiento era una palabra que ningún campesino del mundo utilizaría en ninguna otra lengua. Y sin embargo, es la palabra más corriente en boca de un español de cualquier clase.

—Oye —dijo Agustín, y acercándose se puso la mano en el hombro de Robert. Luego encendió un yeso y soplando en la mecha, para iluminarse mejor, miró la cara al extranjero.

—Te parece al otro —dijo—; pero algo distinto. Escucha —añadió apagando el yeso y volviendo a coger el fusil—. Dime, ¿es verdad lo del puente?

—¿Qué del puente?

—Que volarás esa mierda de puente y que tendremos que ir de estas puñeteras montañas.

—No sé.

—No sabes —dijo Agustín—; ¡qué barbaridad! ¿Por qué es entonces esa dinamita?

—Es mía.

—¿Y no sabes por qué? No me cuentes cuentos.

—Sé por qué es y lo sabrás cuando llegue el momento —prometió Jordan—; pero ahora vamos al campamento.

—Vete a la mierda —dijo Agustín—. J... con el tío. ¿Quieres que te diga algo que te interesa?

—Sí, si no es una mierda —respondió Jordan, utilizando la palabra grosera que había salpicado la conversación.

Aquel hombre hablaba de forma tan grosera, añadiendo una indecencia a cada nombre y adjetivo, utilizando la misma indecencia en forma de verbo, que Jordan se preguntaba si podría decir una sola palabra sin adornarla. Agustín rió en la oscuridad al oírle mierda.

—Es una forma de hablar que tengo. Quizá sea fea. ¿Quién sabe? Cada uno habla a su estilo. Escucha, no me importa el puente. Se me da tanto del puente como de cualquier otra cosa. Además, me aburro a muerte en estas montañas. Ojalá tengamos que irse. Estas montañas no me dicen nada a mí. Ojalá debamos abandonarlas. Pero quiero decirte algo. Guarda bien tus explosivos.

—Gracias —dijo Jordan—. ¿Pero de quién debo guardarlos? ¿De ti?

—No —dijo Agustín—. De gente menos j... que yo.

—¿Y por qué? —preguntó Jordan.

—¿Tú comprendes al español? —preguntó Agustín, hablando menos en serio—. Bien, pues ten cuidado de esta mierda de explosivos.

—Gracias.

—No, no me des las gracias. Cuida bien de ellos.

—¿Ha ocurrido algo?

—No, o no perdería el tiempo hablándote así.

—Gracias de todos modos. Vamos al campamento.

—Bien —dijo Agustín—. Diles que envíen aquí a alguien que sepa el santo y seña.

—¿Te veremos en el campamento?

—Sí, hombre, enseguida.

—Vamos —le dijo Jordan a Anselmo.

Empezaron a rozar la pradera, que estaba envuelta con una niebla gris. La hierba formaba una espesa alfombra bajo los pies, con las agujas de pino, y el rocío de la noche mojaba la suela de las alpargatas. Más allá, entre los árboles, Jordan vio una luz que imaginó que señalaba la boca de la cueva. —Agustí es un hombre muy bueno —advirtió Anselmo—. Habla de manera muy cochina y siempre está en broma, pero es un hombre de mucha confianza.

—¿Lo conoces bien?

—Sí, desde hace tiempo. Y es un hombre de mucha confianza.

—¿Y es cierto lo que dice?

—Sí, ese Pablo es algo malo; ya lo verás.

—¿Y qué podríamos hacer?

—Hay que estar en guardia constantemente.

—¿Quién?

—Tú, yo, la mujer, Agustín. Porque Agustí ha visto el peligro.

—¿Creías que las cosas irían tan mal como van?

—No —dijo Anselmo—. Se han puesto mal de repente. Pero había que venir aquí. Ésta es la región de Pablo y del Sordo. En estos sitios debemos entenderlas con ellos, a menos que se haga algo para lo que no sea necesaria la ayuda de nadie.

—¿Y el Sordo?

—Bien —dijo Anselmo—. El otro es tan bueno como malo.

—¿Crees que es realmente malo?

—He estado pensando en ella toda la tarde, y después de oír lo que hemos oído, creo que es así. Así es.

—¿No sería mejor que nos fuéramos, diciendo que se trata de otro puente y buscáramos otras bandas?

—No —dijo Anselmo—. En esa parte mandan ellos. No puedes moverte sin que lo sepan.

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