This text is the "introduction" to the book *Postwar and Falange: Arrese, Secretary General of FET y de las JONS (1941–1945)*, by the historian Joan Maria Thomàs.
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22 octubre 2026
Arrese and Fet and de las Jons. Joan Mª Thomas
21 octubre 2026
Arrese y Fet y de las Jons. Joan Mª Thomàs
Este escrito es, nada menos, la introducción en el libro: "Postguerra y Falange. Arrese, Secretario General de Fet y de las Jons (1941-1945)" de Joan Maria Thomàs (historiador).
19 octubre 2026
Blai Bonet according to Josep Mª Llompart
In 1936, with the outbreak of war, the evolution and apparent life of our literature were interrupted, and an absolute silence fell. History had brought a sudden, abrupt end—with unusual violence—to a period beyond which nothing could be foreseen. It was as if all the paths of our island’s letters had suddenly led into a void, into nothingness. Our land vanished; writers and publishing houses fell silent. Four years after peace was restored, there was no sign of any significant change in the situation: difficulties of every kind made new publications practically impossible, limiting activity to the reprinting of works by authors already considered classics—Costa, Alcover, Oliver. As for the writers themselves, with the tragedy still fresh in their minds, it was as if they lacked the heart to take up their pens once again.
There was too much ash in all hearts, as Miquel Ferrà had predicted in a memorable poem.
Little by little, however, the ice began to break, and in the salons and gatherings – in those years there were still salons and gatherings – unpublished verses were read again and some newcomers made an appearance. The desire to resume, to forget the tragic parenthesis and return to the calm stability of before, was quite justifiable; to adopt, in the head and in F1, an attitude of flight. But was it possible to do it? The war had been a huge turning point, and neither the material nor the spiritual world of the 1940s was anything like that of the 1930s: the anxieties felt, the problems posed were completely different. This is enough to explain the hesitant, insecure step, full of disorientations, of marches forward and backward, with which our letters resumed their path.
Post-war Majorcan poetry truly inaugurated with BLAI BONET, born in Santanyí in 1926. He is one of the most disturbing and profound – and perhaps most complex – personalities that our literature of all time has produced. Its revelation in 1950, through the small collection Four Poems of Holy Week, produced a real shock. There was talk of a total, comprehensive renewal of Mallorcan poetry. And in reality it was like that, at least in the formal aspect. Blai Bonet debuted a new lyrical language, a mesell of dazzling and daring images, which then found full expression in the book Entre ei coral y la espiga, published in 1952 with a prologue by Bernat Vidal. Both in this volume and in the Holy Week Poems the very marked influence of the Castilian poets of the 27th - Lorca above all - was evident, along with some reminiscences of Maragall and Salvat-l'apasseit. There is no doubt that these features were largely due to the teachings of Bernat Vidal, whose drive is evident in the poet's early work. In one aspect he remained faithful to tradition: the preference for the landscape theme. Blai Bonet sang a delirious landscape, colored with sounds and perfumes: a sea and a field humanized, living, with muscles and blood and soul. Along this path he came to write verses of unfading beauty, such as those in this poem that, despite the Lorca seal, expresses with complete purity the most authentic personality of the poet:
MAR ADOLESCENT
i bellveures vora el mar.
Nacre verd amb ulls de plata,
mar saliner de setze anys.
Aquest noi, com se revincla
per veure l’horta i el camp!
Canaris de llimonera
volen els seus dits de sal.
–Deixau-me saltar l’arena.
Tallau-me els penyals d’aram,
i els pins d’or que sempre canten,
remulls de llum, inclinats...!
Pensar que mai no has de veure,
donzell ardent de pits blaus,
el plor morat de la vinya
ni el pes gloriós del blat!
Mai! Ii va dir. i el seu coll
tenia clavells de sang,
i els muscles, obscurs. bromera
de nenúfars grocs i blancs
portau llimones al mar... !
A feeling for the landscape, certainly; but this lies outside the Mallorcan School. The refinement of verse has been replaced by the expressiveness of the image—and of language itself. Yet, this disregard for formal values is more than compensated for by an exceptional gift for lyrical insight—a fervent, compelling energy capable of creation through a single verse, or even just a few words.
*Cant espiritual* (1953) marked a shift toward a drier, harsher poetry, permeated by a poignant religious restlessness; it also signaled a certain conceptual confusion—a chaotic imbalance that has come to characterize Blai Bonet’s more recent work. This imbalance reaches almost unbearable extremes in *Comedia* (1961), where the poet—leaning in some respects toward historical realism—attempts a grand-scale "civic" poetry, viewing the Hispanic theme through the lens of Catalonia. It is not, however, too bold to suggest that he has strayed from his true path, venturing onto routes that are closed to him—routes that can only serve to distort his work. In truth, Blai Bonet is an intuitive poet—a great poet—standing in stark contrast, for instance, to the intellectualism of a figure like Villangómez. He himself ought to realize that the conceptual elements in his work must inevitably remain subordinate to the strictly poetic ones. It is, rather, his sudden, brilliant flashes of insight—profound intuitions charged with a fierce understanding of the human condition, and the harrowing expressiveness of his chosen words—that carry the true weight of his work, far more than any muddled or contradictory line of reasoning. It is above all when evoking the lived experience of his childhood and adolescence that the poet strikes a truly moving chord. This is evident in the following stanzas from his "Self-Portrait" (*Autorretrato*), included in *Comedia*:
a Santanyí, carrer de Palma, 74.
El meu pare era euguer, i cada nit em duia
una aspra llebre oberta, amb el ventre ple de mata.
Em criaren amarg, com la pols de sivina,
de cap agrest i alt, com el cap duna cabra.
No em marcaren amb cuiro les marcades costelles.
però prest n’engrunaren l’os del front amb paraules.
Jo vaig conèixer abans el pecat que la mar.
Una noia plorà entre el mur d’una casa
i els meus genolls, abans que jo fos un noi alt
que aprèn, sol, el seu cos i l’olorosa gramàtica.
Quan un gall escometé l’aurora de la vida
a dins la meva veu tràgica i emmatada,
un vagó de tercera em porta a un asil negre,
on em dissimularen darrere una sotana.
L’octubre era fondo damunt uns plàtans pàl·lids
com les orelles grogues dels llatinistes d’aigua.
M’acompanyaren Crist, la meva mare, el sac
de roba i un vicari d’alpaca perfumada.
These lyrical qualities are what make *Comedia*—and the previously unpublished collection *¡Oh Calvary, Calvary!*, which continues in the same vein—two exceptionally beautiful, extraordinary books of poetry, despite their failure as civic poems.
Along with Blai Bonet and forming with him the leading front of the young poetry of 1950, we must place two other poets of marked personality: Llorenç Moya and Jaume Vidal Alcover.
Josep Mª Llompart
from his/her book: "La Literatura moderna a les Balears"
Blai Bonet según Josep Mª Llompart
En 1936, al estallar la guerra, la evolución y la vida aparente de nuestra literatura se interrumpieron y se hizo un silencio absoluto. La historia había cancelado golpe en seco, con inusitada violencia, un período más allá del cual nada podía adivinarse. Parecía como si todos los caminos de las letras insulares se hubieran abocado repentinamente al vacío, a la nada. Nuestra Tierra desapareció; los escritores y las editoriales enmudecieron. Cuatro años después de recobrada la paz, nada permitía prever cambios sensibles en la situación: dificultades de todo tipo hacían prácticamente imposibles las ediciones, limitadas sólo a la reimpresión (aquellos autores que ya se consideraban clásicos: Costa, Alcover, Oliver. Los escritores mismos, fresca todavía la tragedia, como si no tuvieran ánimo de volver a coger la pluma.
Había demasiada ceniza en todos los corazones, según había vaticinado Miquel Ferrà en un poema memorable.
Poco a poco, pero, empezaba a romperse el hielo, y en los salones y tertulias –por aquellos años todavía había salones y tertulias– se leían otra vez versos inéditos y algunos recién llegados hacían acto de presencia. Era bien justificable el deseo de reanudación, de olvidar el paréntesis trágico y volver a la apaciguada estabilidad de antes; de adoptar, en la cabeza y en la f1, una actitud de fuga. ¿Pero era posible hacerlo? La guerra había sido un enorme punto y aparte, y ni el mundo material ni el espiritual de los años cuarenta se parecían de nada a los de los años treinta: las inquietudes que se sentían, los problemas que se planteaban eran completamente distintos. Esto basta para explicar el paso vacilante, inseguro, poblado de desorientaciones, de marchas adelante y atrás, con las que nuestras letras retomaban el camino.
La poesía mallorquina de posguerra se inaugura realmente con BLAI BONET, nacido en Santanyí en 1926. Se trata de una de las personalidades más inquietantes y profundas –y quizá más complejas– que ha dado nuestra literatura de todos los tiempos. Su revelación en 1950, a través de la pequeña recopilación Cuatro poemas de Semana Santa, produjo una verdadera conmoción. Se habló de una renovación total, integral, de la poesía mallorquina. Y en realidad era así, al menos en el aspecto formal. Blai Bonet estrenaba un lenguaje lírico nuevo, mesell de imágenes deslumbrantes y atrevidas, que encontró a continuación la plenitud de expresión en el libro Entre ei coral y la espiga, aparecido en 1952 con un prólogo de Bernat Vidal. Tanto en este volumen como en los Poemas de Semana Santa se advertía la influencia acusadísima de los poetas castellanos del 27 –Lorca por encima de todo–, junto a algunas reminiscencias de Maragall y Salvat-l'apasseit. No hay duda de que estos rasgos se debían en gran parte a los enseñamientos de Bernat Vidal, cuyo empuje se pone de manifiesto en la obra temprana del poeta, En un aspecto se mantenía esta fiel a la tradición: la preferencia por el tema paisajístico. Blai Bonet cantaba un paisaje delirante, coloreado de sonidos y de perfumes: un mar y un campo humanizados, vivientes, con músculos y sangre y alma. Por este camino llega a escribir versos de belleza inmarcescible, como son los de este poema que, pese al sello lorquiano, expresa con toda pureza la más auténtica personalidad del poeta:
MAR ADOLESCENT
i bellveures vora el mar.
Nacre verd amb ulls de plata,
mar saliner de setze anys.
Aquest noi, com se revincla
per veure l’horta i el camp!
Canaris de llimonera
volen els seus dits de sal.
–Deixau-me saltar l’arena.
Tallau-me els penyals d’aram,
i els pins d’or que sempre canten,
remulls de llum, inclinats...!
Pensar que mai no has de veure,
donzell ardent de pits blaus,
el plor morat de la vinya
ni el pes gloriós del blat!
Mai! Ii va dir. i el seu coll
tenia clavells de sang,
i els muscles, obscurs. bromera
de nenúfars grocs i blancs
portau llimones al mar... !
Sentimiento del paisaje, sin duda; pero estamos afuera de la Escuela mallorquina.” La pulcritud de verso ha sido sustituida por la expresividad de la imagen, y el lenguaje gramática. Pero este desprecio de los valores formales queda compensado con creces por un don excepcional de penetración lírica, una pujanza arrebatada y arrebatadora capaz de crear con un solo verso, con unas palabras, de unas palabras.
Canto espiritual (1953) señalaba el vuelco hacia una poesía más seca y más áspera, atravesada de patética inquietud religiosa, al tiempo que apuntaba la confusión conceptual, el tipo de desequilibrio caótico que caracteriza la obra más reciente de Blai Bonet. Este desequilibrio llega a extremos casi insoportables en Comedia (1961), donde el poeta, acogiéndose en algún aspecto al realismo histórico, intenta la poesía civil de gran soplo: el tema hispánico contemplado desde el ángulo de Cataluña. Pero no nos parece arriesgado afirmar que ha errado el camino de su estrecho, conduciéndolo por rutas que le son vedadas y que no pueden hacer más que deformarlo. En realidad, Blai Bonet es un poeta – un gran poeta – intuitivo, completamente opuesto, por ejemplo, al intelectualismo de un Villangómez. Él mismo debería darse cuenta de que los valores conceptuales de su obra deben permanecer a la fuerza muy por debajo de los estrictamente poéticos, y que son los resplandecientes subitáneos, las fondísimas adivinaciones llenas de violento conocimiento humano, y la desgarradora expresividad de las palabras que irremediablemente les empujan, lo que pesan de sus pesos, lo que pesan de sus pesos línea de pensamiento confusionaria y contradictoria. Es sobre todo al evocar la experiencia vital de la infancia y adolescencia, cuando el poeta encuentra acentos conmovedores. Lo podemos constatar en estas estrofas del Autorretrato incluido en Comedia:
a Santanyí, carrer de Palma, 74.
El meu pare era euguer, i cada nit em duia
una aspra llebre oberta, amb el ventre ple de mata.
Em criaren amarg, com la pols de sivina,
de cap agrest i alt, com el cap duna cabra.
No em marcaren amb cuiro les marcades costelles.
però prest n’engrunaren l’os del front amb paraules.
Jo vaig conèixer abans el pecat que la mar.
Una noia plorà entre el mur d’una casa
i els meus genolls, abans que jo fos un noi alt
que aprèn, sol, el seu cos i l’olorosa gramàtica.
Quan un gall escometé l’aurora de la vida
a dins la meva veu tràgica i emmatada,
un vagó de tercera em porta a un asil negre,
on em dissimularen darrere una sotana.
L’octubre era fondo damunt uns plàtans pàl·lids
com les orelles grogues dels llatinistes d’aigua.
M’acompanyaren Crist, la meva mare, el sac
de roba i un vicari d’alpaca perfumada.
Estos valores líricos son los que hacen de Comedia y de la recopilación inédita ¡Oh Calvary, Calvary!, continuador de la misma línea, dos libros de poesía bellísimos, extraordinarios, a pesar de su fracaso como poemas civiles.
Junto a Blai Bonet y formando con él el frente líder de la joven poesía de 1950, debemos situar a otros dos poetas de acusada personalidad: Llorenç Moya y Jaume Vidal Alcover.
Josep Mª Llompart
de su libro: "La Literatura moderna a les Balears"
11 octubre 2026
Night of the Verges of 1971 in Binissalem
Asunto: REVISTA BINISSALEM.
50 ANYS DE LA TRÀGICA NIT DE VERGES A BINISSALEM.
LA SOLIDARITAT D'UN POBLE.
On the night of Wednesday, October 20, 1971—the *Nit de les Verges* (Night of the Virgins)—a group of eleven young men from Binissalem were paying tribute to the local girls with romantic songs, performed with more enthusiasm than musical skill; the young women, in turn, responded to their gallant gestures with playful teasing.
After the final serenade, as they were heading home to rest, a deep, agitated voice rang out from the darkness: "Hey, you! Hooligans! Everyone to the barracks!"
The young men froze at the sight of a grotesque figure—a Civil Guard officer—advancing toward them with his pistol drawn, shouting furiously: "Quick! Everyone to the barracks!"
It was around 1:00 a.m. This scene unfolded in front of the *s'Hotel* bar, witnessed by other groups who, having finished their own rounds, were enjoying the cool night air on the terrace and watching the unfolding events in disbelief.
Trembling, the young men walked silently along Francesc Mascaró Street toward the barracks, which were then located on Escola Graduada Street. Suddenly, Juan José Munar—one of the youths—fearing the repercussions this incident might have on his military status (as he was currently serving), tried to break away from the group and enter the *s'Hotel* bar. Unfortunately, the guard—pistol still in hand—noticed the young man's intention and shouted at him to rejoin the group. When Juan José came within reach, the guard—the local commander, Francisco Ledesma Rodríguez—attempted to strike him with his baton; Juan José, in an instinctive act of self-defense, raised his arm, inadvertently brushing against the guard's face. Carried by his own momentum, he lost his balance and nearly fell to the ground. His reaction was instinctive—likely driven by a strong fear of looking ridiculous—so he regained his footing, the metallic sound of the magazine being engaged was heard, and he fired. Juan José had managed to move only five or six meters away from the firing point. The bullet passed through his body. Upon arrival at the barracks, the town doctor, Don Jaume Cerdà, ordered his transfer to the Military Hospital and confirmed the severity of Juan José's condition.
Solidarity
From that moment on, the town of Binissalem rallied in solidarity; the community was seething with indignation, particularly due to the biased account of events published the following day in the *Baleares* newspaper—at the time, a mouthpiece for the Franco regime—which reflected the Civil Guard officer's manipulated statement.
Action was taken by all sectors of the town: the religious community, led by Vicar Don Pedro Barceló, who rang the church bells to gather people in the square where copies of *Baleares* were burned; the political leadership, with Mayor Miquel Pons, who consistently advocated for the detainees; and, above all, the people of Binissalem themselves. On Friday the 22nd, a massive, orderly, peaceful, and silent demonstration—involving some 5,000 people, many from neighboring towns—took place to demand the release of those held at the barracks for the past two days and a retraction of the news report. It is worth noting that nearly thirty Civil Guard officers were stationed at the police facility, ready to intervene and fully aware of the massive scale of the demonstration.
Juan José recovered and was able to lead a normal life. The officer was sentenced to three months in the Illetes military prison, yet upon his release, he was promoted. Gradually, this nightmare faded from memory, but I believe those of us who lived through those events have a moral obligation to pass on to future generations the dangers of totalitarian regimes and the story of a people who refused to bow to injustice and the abuse of established power.
https://youtu.be/UjmhBHxfLRU?si=25vl3vbTj_ArA4HG
IB3 Noticias. 21/10/2021
50 años de una noche de las Vírgenes "movida" en Binissalem
Un Guardia Civil hirió de bala a un joven del pueblo por el ruido que hacían en la plaza tras cantar serenatas
La noche de las Vírgenes de 1971, como es tradición en Mallorca, un grupo de jóvenes de Binissalem salió a cantar serenatas por las calles del pueblo. Aquella noche, hace 50 años, una decena de jóvenes llegaron a un bar situado junto a la plaza de la Iglesia, una vez habían dado la vuelta por el pueblo cantando serenatas a las chicas. Era alrededor de las dos de la madrugada cuando Francisco Ledesma, el cabo que estaba de guardia en el cuartel de la Guardia Civil, acudió a la plaza pistola en mano al sentir tanto ruido.
El agente pidió a los jóvenes, que eran una decena, que les acompañara al cuartel para poder identificarlos. Fue entonces cuando uno de ellos, Juan José Munar, de 21 años y que en ese momento hacía el servicio militar, intentó huir por miedo a las represalias que le podía comportar verse involucrado en aquellos hechos. Según testigos presenciales, se produjo una discusión entre el joven y el Guardia Civil, quien quiso pegarle una bofetada, de la que el joven se protegió en un gesto de autodefensa. En ese momento, el agente disparó un disparo que hirió en la barriga a Juan José Munar, quien, después de haber sido atendido por el médico del pueblo, Jaume Cerdà, fue trasladado de urgencia al Hospital Militar de Palma. El resto de los jóvenes fueron conducidos al cuartel de la Guardia Civil, que entonces estaba en la calle de la Escola Graduada. Los detenidos fueron conscientes de la gravedad de las acusaciones que se les hacían cuando oyeron relatar la versión que el cabo de la Guardia Civil explicaba por teléfono a sus superiores. Según esta versión, el disparo había sido accidental y se había producido al caerle la pistola al agente durante el forcejeo con los jóvenes. En ese momento, los detenidos acordaron explicar una única versión de lo ocurrido. Por la mañana, los jóvenes fueron interrogados por agentes de la Guardia Civil desplazados a Binissalem.
La detención de los jóvenes provocó una ola de indignación en el pueblo, donde se empezaba a sufrir por lo que pudiera pasarles. La indignación se hizo mayor cuando vieron la noticia del suceso publicada en el diario "Baleares", que entonces era el diario del "Movimiento". Esta noticia provocó que se convocara -un par de días después- una manifestación en la que se afirma que participaron entre 5.000 y 6.000 personas. La manifestación – encabezada por una pancarta donde ponía “Baleares no dice la verdad”– discurrió de manera silenciosa y pacífica por las calles del pueblo pasando por delante del cuartel de la Guardia Civil.
Previamente en esta manifestación y justo después de la publicación de la noticia en el “Baleares”, había habido una más pequeña que se disolvió después de la mediación del entonces alcalde de Binissalem, Miquel Pons “Canut”, quien constató que los jóvenes estaban bien y que serían liberados de forma inmediata. Esta primera manifestación tenía la intención de pasar por delante del cuartel de la Guardia Civil, pero los manifestantes no pudieron llegar porque un pelotón de guardias civiles armados con metralleta les impidieron el paso.
La noticia de ese enfrentamiento traspasó las fronteras de Mallorca y de España. La clandestina Radio Pirenaica, Radio Praga o el semanario “El Caso” se hicieron eco, ajustándose a los hechos que realmente habían sucedido. Después de poco tiempo, se celebró un juicio en el que se condenó a tres meses de prisión militar al cabo de la Guardia Civil, quien, tras ese "castigo", fue ascendido.
Recibido e informado del amigo y compañero Joan Fontanet, uno de los jóvenes que cantó serenatas en la noche de las vírgenes y que la misma noche fue detenido, con sus amigos, caprichosamente en Binissalem.
Noche de les Verges de 1971 en Binissalem
Asunto: REVISTA BINISSALEM.
50 ANYS DE LA TRÀGICA NIT DE VERGES A BINISSALEM.
LA SOLIDARITAT D'UN POBLE.
La noche del miércoles 20 de octubre de 1971, Nit de les Vírgenes, un grupo de once jóvenes binissalemers, como era costumbre desde siempre, rendían homenaje a las chicas del pueblo con las románticas canciones interpretadas con más voluntad que mérito y ellas respondían sus galanterías bustiéndoles.
Después de la última serenata y cuando se retiraban a descansar se escuchó una voz, grave y excitada, que regresaba dentro de la noche: "¡Eh vosotros! ¡Gamberros! ¡Todos en el cuartel!".
Los jóvenes quedaron helados al ver la figura esperpéntica de un guardia civil que, pistola en mano, avanzaba llamando, casi corriendo hacia ellos y gritando furioso: "¡Rápido! ¡Todos hacia el cuartel!"
Serían cerca de la 1 horas de la noche. Todo esto sucedía frente al bar s'Hotel y con el testimonio de otros grupos que, una vez terminada su ronda, tomaban el fresco en la terraza y miraban incrédulos todo cuando ocurría.
Los jóvenes, todos escalofriados, sin decir ni una palabra se encaminaron por la calle de Francesc Mascaró hacia el cuartel, ubicado entonces en la calle de la Escola Graduada. De repente, Juan José Munar, uno de esos jóvenes, temeroso por las repercusiones que este hecho pudiera tener en su situación militar, ya que hacía el servicio, intentó separarse del grupo entrando en el bar s'Hotel. Desgraciadamente el guardia, siempre con la pistola en la mano, se dio cuenta de la intención del joven y con un grito le obligó a reintegrarse al grupo. Cuando Juan José estuvo a su altura, el guardia, Comandante del Lugar, Francisco Ledesma Rodríguez, intentó pegarle un varapalo y Juan José, en un gesto instintivo de autodefensa levantó un brazo refriegando desgraciadamente la cara del guardia. Por la propia inercia perdió el equilibrio y casi cayó al suelo. La reacción fue instintiva, seguramente motivada por un fuerte sentimiento del ridículo, se reincorporó, se escuchó el ruido metálico del cargador y disparó. Juan José sólo se había podido alejar cinco o seis metros del punto de fuego. La bala le atravesó. El médico del pueblo, Don Jaume Cerdà, llegados al cuartel, ordenó el traslado al Hospital Militar y constató la gravedad de Juan José.
Solidaridad
A partir de aquí la solidaridad del pueblo de Binissalem, que era una olla que hervía de indignación, sobre todo por la versión tendenciosa de los hechos publicados al día siguiente en el diario “Baleares” (por aquel entonces, portavoz del régimen franquista) que reflejaba la manipulada declaración del guardia civil.
Las actuaciones de todos los estamentos del pueblo, desde el religioso, con Don Pedro Barceló, vicario, que sonó las campanas para concentrar a la gente en la plaza donde se quemaron los ejemplares del “Baleares”; el político, con el alcalde Miquel Pons, que medió siempre a favor de los detenidos; y, sobre todo, el pueblo de Binissalem que, en una magna manifestación, –unas 5.000 personas, muchas de ellas de otros municipios– tenía lugar el viernes 22 de una forma ordenada, pacífica y silenciosa y pedía la libertad de los detenidos, desde hacía dos días en el cuartel, y la rectificación de la noticia. Cabe decir que en las dependencias policiales había cerca de una treintena de guardias preparados para intervenir, conscientes de la masiva respuesta de esa manifestación.
Juan José mejoró y pudo llevar una vida normal. El guardia fue condenado a tres meses en la cárcel militar de Illetes y en la salida fue ascendido. Poco a poco este mal sueño se fue olvidando pero creo que quienes vivimos los hechos tenemos la deuda moral de transmitir a las generaciones futuras de los peligros de los regímenes totalitarios y del comportamiento de un pueblo que no se doblegó ante la injusticia y el abuso del poder establecido.
https://youtu.be/UjmhBHxfLRU?si=25vl3vbTj_ArA4HG
IB3 Noticias. 21/10/2021
50 años de una noche de las Vírgenes "movida" en Binissalem
Un Guardia Civil hirió de bala a un joven del pueblo por el ruido que hacían en la plaza tras cantar serenatas
La noche de las Vírgenes de 1971, como es tradición en Mallorca, un grupo de jóvenes de Binissalem salió a cantar serenatas por las calles del pueblo. Aquella noche, hace 50 años, una decena de jóvenes llegaron a un bar situado junto a la plaza de la Iglesia, una vez habían dado la vuelta por el pueblo cantando serenatas a las chicas. Era alrededor de las dos de la madrugada cuando Francisco Ledesma, el cabo que estaba de guardia en el cuartel de la Guardia Civil, acudió a la plaza pistola en mano al sentir tanto ruido.
El agente pidió a los jóvenes, que eran una decena, que les acompañara al cuartel para poder identificarlos. Fue entonces cuando uno de ellos, Juan José Munar, de 21 años y que en ese momento hacía el servicio militar, intentó huir por miedo a las represalias que le podía comportar verse involucrado en aquellos hechos. Según testigos presenciales, se produjo una discusión entre el joven y el Guardia Civil, quien quiso pegarle una bofetada, de la que el joven se protegió en un gesto de autodefensa. En ese momento, el agente disparó un disparo que hirió en la barriga a Juan José Munar, quien, después de haber sido atendido por el médico del pueblo, Jaume Cerdà, fue trasladado de urgencia al Hospital Militar de Palma. El resto de los jóvenes fueron conducidos al cuartel de la Guardia Civil, que entonces estaba en la calle de la Escola Graduada. Los detenidos fueron conscientes de la gravedad de las acusaciones que se les hacían cuando oyeron relatar la versión que el cabo de la Guardia Civil explicaba por teléfono a sus superiores. Según esta versión, el disparo había sido accidental y se había producido al caerle la pistola al agente durante el forcejeo con los jóvenes. En ese momento, los detenidos acordaron explicar una única versión de lo ocurrido. Por la mañana, los jóvenes fueron interrogados por agentes de la Guardia Civil desplazados a Binissalem.
La detención de los jóvenes provocó una ola de indignación en el pueblo, donde se empezaba a sufrir por lo que pudiera pasarles. La indignación se hizo mayor cuando vieron la noticia del suceso publicada en el diario "Baleares", que entonces era el diario del "Movimiento". Esta noticia provocó que se convocara -un par de días después- una manifestación en la que se afirma que participaron entre 5.000 y 6.000 personas. La manifestación – encabezada por una pancarta donde ponía “Baleares no dice la verdad”– discurrió de manera silenciosa y pacífica por las calles del pueblo pasando por delante del cuartel de la Guardia Civil.
Previamente en esta manifestación y justo después de la publicación de la noticia en el “Baleares”, había habido una más pequeña que se disolvió después de la mediación del entonces alcalde de Binissalem, Miquel Pons “Canut”, quien constató que los jóvenes estaban bien y que serían liberados de forma inmediata. Esta primera manifestación tenía la intención de pasar por delante del cuartel de la Guardia Civil, pero los manifestantes no pudieron llegar porque un pelotón de guardias civiles armados con metralleta les impidieron el paso.
La noticia de ese enfrentamiento traspasó las fronteras de Mallorca y de España. La clandestina Radio Pirenaica, Radio Praga o el semanario “El Caso” se hicieron eco, ajustándose a los hechos que realmente habían sucedido. Después de poco tiempo, se celebró un juicio en el que se condenó a tres meses de prisión militar al cabo de la Guardia Civil, quien, tras ese "castigo", fue ascendido.
Recibido e informado del amigo y compañero Joan Fontanet, uno de los jóvenes que cantó serenatas en la noche de las vírgenes y que la misma noche fue detenido, con sus amigos, caprichosamente en Binissalem.
06 octubre 2026
The exploitation of the land and the people goes back a long way.
The exploitation of the land and the people goes back a long way..
THE RELEASE OF THE MONSTER: THE CONQUEST
From 1453 at the latest, European magnates faced a problem: while trade routes to Asia had previously been the decisive force behind capital accumulation, following the conquest of Constantinople they were blocked by the Ottomans—or at least ceased to be profitable. Consequently, a feverish race began to discover a sea route to India and East Asia.
The Portuguese had been searching for it for a long time and had already established several military bases on the west coast of Africa, but it was not until 1498 that Vasco da Gama reached India.
Six years earlier, Spain had sent a Genoese mercenary, adventurer, and pirate named Cristoforo Colombo—also known as Christopher Columbus—on a mission to find a westward sea route to India. In fact, on October 12, 1492, he arrived at a land he believed to be "India": the Bahamas. This day is still celebrated as an official holiday in many countries—as Columbus Day in the United States, as a national holiday in Spain, and as Columbus Day in many Latin American countries, although Venezuela renamed it "Day of Indigenous Resistance" in 2002. There are countless monuments dedicated to Columbus as a heroic explorer. The DVD series *Animated Hero Classics* introduces Columbus to children as a naive young man whose idealism and childlike spirit open the way to the hearts of monarchs and, ultimately, across the ocean.
But, not without reason, the film ends just at the moment when Columbus arrives at 'Nou Món'. Obviously, the producers didn't want their young viewers to know what happened next. Although the inhabitants of the coastal regions to which Columbus was heading received the strangers with remarkable hospitality, the Spanish had other things in mind. Columbus noted to the ship's log: "With 50 men we could subdue them all and do whatever we wanted with them." Already in the first landings, he had numerous inhabitants arrested for extracting information about gold deposits. But the people didn't know anything. To offer something to European investors, Columbus eventually took about 500 men to Spain as slaves, 200 of whom died during the voyage. To finance his second voyage, he promised the Spanish Crown and Italian financiers as a return on their investment "as much gold and as many slaves as you want." This put considerable pressure on him and his crew: they had to fulfill that promise at all costs by making the capital invested profitable.
The second voyage became the prelude to what was probably the greatest genocide that humanity had experienced until then. As the Spanish's search for gold was initially unsuccessful, they ordered all the men of Hispaniola to deliver a certain amount of gold every three months. Those who didn't lost their hands and were left to bleed to death. But there was hardly any gold in Haiti, at least not the gold that they sought and that the Arawaks who lived there could find. So they fled into the mountains, pursued by the Spanish, who hanged or burned alive all those who fled.
The result was mass suicide among the Arawaks. They also often killed their own children so that they would not fall into the hands of the conquerors. In just two years, half of Haiti's 250,000 inhabitants were wiped out in this way. But this was only the beginning. With almost no gold to be found, the Spanish resorted to making Arawaks work on slave plantations, in conditions so terrible that they ended up killing almost all of them.
In 1515, about 50,000 Haitians remained, and by 1550, only about 500.
This pattern held true in every region where the Spanish set foot, from Mexico to Peru. The exact figures of this genocide will likely never be definitively determined. Of the 50 million inhabitants of Central and South America, only three million remained 150 years after Columbus.
Since the beginning of the Conquest, historians have repeatedly attempted to deny or downplay this genocide. The most common argument is that the majority of indigenous peoples died unintentionally due to introduced diseases. Even if this were true for 90% of these people (for which there is no evidence), there would still be millions who were deliberately murdered or mistreated to death. Indeed, American historian David Stannard rightly points out that deadly epidemics were often the result of the inhumane living and working conditions forced upon millions of indigenous people. The reason for these attempts to trivialize the events—attempts that continue to this day—is evident: fully acknowledging the genocide would shatter the myth of Europe's moral superiority, upon which Western expansion has been based for over 500 years.
The death toll of that genocide offers only a stark impression of the hell on earth the Spanish created in the conquered territories. The Spanish bishop Bartolomé de Las Casas—who participated in the Conquest and later became its most prominent critic—emphasized the unprecedented level of cruelty:
And for forty years, up to this very day, they have done nothing but tear them apart, kill them, distress, afflict, and torment them, and destroy them with a cruelty so strange, new, and varied—unparalleled in anything ever seen, read, or heard of before. Las Casas describes in detail some of these "new and strange forms of cruelty":
They would make wagers on who could slice a man in two with a single sword stroke, or cut off his head, or spill his entrails with one blow. They would snatch infants from their mothers' breasts by the legs and dash their heads against the rocks. Others would fling them into rivers from behind, laughing and mocking them.
They erected long gallows that kept the victims' feet just touching the ground, and thirteen of them, in honor and reverence of our Redeemer and the twelve apostles, piling wood and fire beneath them, they burned alive. Others they wrapped from head to toe in dry straw and set ablaze. Others—specifically those they wished to capture alive—they maimed by cutting off both hands, leaving them to hang there, telling them: "Go, carry the letters"—meaning, take the news to the people who had fled to the mountains.
The extreme sadism that these descriptions attest requires an explanation. Because those Spaniards behaved in such a monstrous way and not only in isolated cases. but systematically?
On the one hand, as we have already seen, they were beset by the international money valuation and borrowing machine.
They tried, by all possible means, to make the most of the people, not only to get rich, but also to pay the interest and repay the debts they had contracted with investors in Genoa, Augsburg and Antwerp. They used torture to obtain information about gold reserves and spread fear and terror to force rebellious natives to submit. It was often a chain of debt: ordinary soldiers went into debt to buy their equipment; Commanders, like Cortés, incurred large debts to pre-finance their expeditions; and the Crown, at the end of the chain, went back into debt with the big banks. But even this does not explain everything. To understand the particular sadism with which those Spaniards proceeded, we must look at the past of the authors of these crimes and the society from which they came. Spain has just overcome a bloody, centuries-long war of conquest against the Muslim Moors, who had ushered in an era of cultural flourishing, economic prosperity and relative religious tolerance in the southern Iberian Peninsula. In a mixture of religious fanaticism and chivalric banditry, the princes who dominated the north of what is now Spain, supported by the popes and financed by Genoese banks, fought tenaciously against this empire until they destroyed it in 1492 and definitively expelled both Muslims and Jews from the peninsula.
Through this permanent war, Spain of that time had become a military society in which generations of people were socialized into war and knew little else. As we know from other militarized societies, violence penetrates families and children's education, thus exerting a terrible influence on personality development. In this context, the indignation of the Spanish over the fact that the original inhabitants of America refused to hit their children is illuminating. The Jesuits, for example, attempted to force indigenous peoples to punish their children in public.
Thus, the Spanish carried with them a culture of violence rooted at various levels: in the economic and political structure, as well as in family footprints.
The third decisive reason for the particular nature of this cruelty is ideological. The Crusader massacre at the Al-Aqsa Mosque had already demonstrated the role that Christianity’s universalist claim to truth could play in justifying violence—both against outsiders and among the perpetrators themselves. Those who believe—and receive confirmation from the highest authorities—that their actions, however inhumane, are part of a mission to bring blessings to the entire world are capable of overcoming any remaining scruples. Columbus himself believed his actions were part of an apocalyptic event of salvation, a belief that aligned perfectly with the financial and military objectives of his sponsors.
The primary driving force behind the Conquest was Europe’s immense demand for precious metals, which were needed to sustain its complex monetary-warfare system. An Aztec contemporary described the Europeans' thirst for gold thus: "Like monkeys, they picked up the gold; they sat there looking delighted, as if their hearts were being renewed and illuminated. Like hungry pigs, they craved gold." The conquistador Hernán Cortés put it this way: "We Spaniards suffer from a heart condition that can only be cured with gold."
After more than fifty years of ravaging half the continent in search of precious metals, the Spaniards finally discovered a 4,000-meter-high mountain in what is now Bolivia—Cerro Rico—which would go on to become the world's largest silver mine. In a short time, the small town of Potosí, situated at the foot of the mountain, became one of the wealthiest places on the planet, surpassing Paris, Rome, and Madrid in size. Some streets were paved with silver; More than 600 richly decorated churches and dozens of lavish gambling halls were built. The flip side of this wealth was the hellish reality of the mines. Tens of thousands of indigenous people were forced to work underground and in the smelters. Most died on the job—from cave-ins, flooding, the drastic temperature swings between the scorching heat inside the mountain and the freezing cold outside, mercury poisoning, and, ultimately, exhaustion and starvation. A local monk described Potosí as a "mouth of hell that swallows Indians by the thousands." Perhaps no place on earth has come closer to the image of hell than the mines of Potosí. At night, 6,000 bonfires burned on the mountainsides to smelt the silver; toxic fumes killed off all vegetation within a 30-kilometer radius.
Uruguayan writer Eduardo Galeano estimates the total death toll in the mines over their three centuries of operation at eight million people. Vast tracts of land were depopulated, agriculture vanished, and the coast of what is now Peru—once cultivated by the Incas using irrigated terraces—turned into the desert landscape visible today. When nearly all the indigenous people had perished, the Spanish attempted to replace them with African slaves, who also died in large numbers. The mountain itself, which once stood over 5,000 meters tall, subsided by several hundred meters after some 40,000 tons of pure silver were extracted from its depths and shipped to Spain. But the silver did not remain in Spain; instead, it flowed through the hands of the Crown to creditors in Genoa, Augsburg, and Antwerp, fueling the burgeoning money economy there. The entire Conquest—genocide included—was financed on credit, and it was pressure from creditors that stoked the hellish fires of Potosí.
From the book: *The End of the Megamachine* by Fabian Scheidler





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